The Greatest

Ésta es la parte del dia en la que me siento un pelotudo. Un ingenuo. Esucho, mientras laburo, una canción mala que lo único que me permite hacer es pensar en que no pudo ser.

No pudo ser la semana que viene; con vos los participios y los tiempos verbales se me mezclan. Sos un constante lamento para mi futuro, porque nunca podés terminar de ser en mi historia. Ibas a viajar no sé cuántos kilómetros para escuchar esa canción en un parque de acá, de ésta que no es tu ciudad. Ibamos a fumar, a bailar una coreo de Madonna en la que me ibas a instruir. Ibamos a ir a jugar con las sábanas prestadas y yo te iba a contar que mi entusiasmo no es sólo del messenger.

Me puteo a mi mismo cuando arruino las historias. El viernes pasado me quedé pensando en vos, justo después de haber cortado también con vos. Boludo, hablamos cuatro horas por teléfono. ¿Vos me entendés que cada vez que nos colgamos de esa forma yo me pongo estúpido y siento lo que sienten las personas que dicen que las distancias no existen?

Pero no. Tampoco vas a conocer el boliche en donde bailo Gilda con pibes simpáticos. Ni siquiera vamos a poder hablar de la victoria del miércoles pasado, ni de nada. Fue mi culpa, perdoname bolú.

Beso.

L.